Almudena Solana

- Tómalo, es un postre chileno

La sandía, ya pinchada en pequeños trozos, había que pasearla en un corto ceremonial que atravesaba el plato de este a oeste para que ella se posara sobre una montañita de harina tostada con azúcar, con la misma delicadeza con la que una mota de polvo alcanza una mesa.

En ese momento, en Chile, ascendía del agujero el minero número 3.

La harina de color miel se dejaba masticar por las muelas con la misma sorpresa con la que un niño descubre el carbón dulce en la noche de los Reyes Magos.

Todos, en estos días, hemos querido ser negro color. Negro carbón. Harina, más que tostada,  negra si tuviera que ser. Un brindis por Chile, por la superación de 33 hombres y un país. Viva el color negro, que no es sucio, sino limpio y honesto. Es el color del cruce, del esfuerzo, de la honestidad. El color del bien. ¿Acaso no es más creíble una paloma negra como símbolo de la paz? El blanco es demasiado hiriente, y de puro limpio, invita a la desconfianza.

¡Un minero y un escritor se parecen tanto!Qué más da, tinta o carbón. Negrura, obcecación. Y cuando un minero vuelve a la luz, cuando un libro sale a la luz, las gafas oscuras ayudan en la calle, donde está la gente que trabaja de pie, y saluda al sol.

(Un recuerdo al gran minero MVLL, que casi sus siglas ya dicen "maravilloso". Aplauso al reciente Premio Nobel de Literatura, Mario Vargas Llosa, con ganas de que vuelva a Madrid)

Sé que hace tiempo que no escribo en este rincón en el que nos encontramos. Aquí vengo. Resulta que, hace unos días, me propusieron escribir un cuento en el Diario El Mundo y, en pleno mar rescaté mi ordenador y cumplí.

 Aquí lo tienes, por si lo quieres leer.

¡Hasta pronto! Prometo no volver a tardar tanto en volver a encontrarme contigo.

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• Delante, y siempre detrás

Madrid, es lo que tiene. Terrazas y amigos. Uno, entrañable y magnífico, siempre presente en la ciudad, Jorge Eduardo Benavides. Y otro, Jorge Edwards, quien, cada vez que llega, trae la sabiduría que siempre acompaña a los grandes; esos grandes que sonríen como niños, y, en su caso, juegan al tenis como muchachotes en las vacaciones de verano.

Hace semanas que no escribo. Vuelan los días y he pensado que, desde aquí, a vosotros, que también me seguís desde Perú y desde Chile, os gustaría ver a este trío de amigos tomando cualquier cosa un día cualquiera.

Feliz día, amigos; si, a vosotros, los fieles que paseáis por estas páginas. Estáis invitados a esta mesa, que ya pasó.

  Se fué Miguel Delibes. El gran escritor de todos. Pasó ARCO.

Y, sin embargo, los dos, incomprensiblemente, se juntan para mí en esta imagen, hoy. Estas botellas formaban parte de una instalación en la última Feria Internacional de Arte Contemporáneo celebrada recientemente en Madrid.

Había botellas de litro que contenían lágrimas de dolor, otras, algo más oscuras,  lágrimas de rabia. Así decía el cartel. También había litros de lágrimas de alegría. Litros de diferentes aguas; cada uno con su etiqueta.

Vienen a mí estas botellas.

Es la gota la que colma el vaso, nos dicen. Es la lágrima la que pone en evidencia una pena escondida.  O una alegría desparramada por la cara.

Unos valoran las cosas por litros, contenedores, toneladas.

Otros, nos detenemos en las gotas. Pero si las gotas no son nada; ¿nada?

Lágrimas de alegría por la obra de Miguel Delibes. Esa es la botella de consuelo del creador, que nunca se va porque nos deja todo, hasta sí mismo: su obra. Una obra para deleitar a cuenta gotas, sin prisa. ¡Un brindis, Maestro!

Pero qué ganas

qué ganas

qué ganas

de tomar un tren. ¡Cuánto tiempo sin viajar despacio...! Aunque sea un día.

¡Te espero en Málaga! Y, como ves, muy bien acompañada.