Almudena Solana

 Me regalaron una bicicleta, una Flyer, eléctrica y yo, que no soy de las que pienso que la publicidad no es un engaño, me dije:  "¡Voy a volarrrrr!". Efectivamente, así es. He hecho bien en creerlo.

Me gusta montar en bicicleta. Es una manera de sentir que llevo el cesto de flores por delante. La vida que quiero, por delante. Estoy convencida de ello.  No tengo cesto, y sin embargo lo veo. Lo veo grande, bonito, abrazado al manillar, y meto dentro de él todas las verduras y las aventuras que son como el manojo de puerros, que tampoco llevo, pero están... Ni un ramillete de girasoles, ni un libro, nada. No llevo nada, sin embargo, todo está en mi... Mi bicicleta y yo; su energía y la mía a la conquista del aire que te da en la cara.

¿Cuándo un carril bici en Madrid?

En los cestos de las bicicletas los papeles son más felices porque no están aprisionados en el olor de un coche. Se hace posible lo imposible. Me siento peatón, más que eso, caminante -que es como un grado superior al peatón- y así, caminante, viajera; vuelo... Vuelo con la electricidad de mi bici y la energía de mis pies. ¡Qué más da de dónde venga la fuerza si, al final, es el aire en la cara lo que te hace sentir bien!

Al ver este video me acuerdo de mi bici y de las cosas que no cosifican, sino que te engrandecen. Dejemos a los aparatos que recuperen su maravillosa funcionalidad, pero que no nos roben la vida. Volvamos a ser personas que hablan, caminan, patinan, montan en bicicleta... Sin necesitar nada más... Esto mi abuela lo decía bien claro, con un buen refrán: ¡¡Soplar y sorber, no puede ser...!!

 Si sumáramos los cargadores de las baterías de los Ephone, Ipad, blackberry, MP3, Mp4...que se usan de más ...¿qué bicicleta? ¡Tendríamos cohetes eléctricos ... Y, a eso, me apunto también...

- Tómalo, es un postre chileno

La sandía, ya pinchada en pequeños trozos, había que pasearla en un corto ceremonial que atravesaba el plato de este a oeste para que ella se posara sobre una montañita de harina tostada con azúcar, con la misma delicadeza con la que una mota de polvo alcanza una mesa.

En ese momento, en Chile, ascendía del agujero el minero número 3.

La harina de color miel se dejaba masticar por las muelas con la misma sorpresa con la que un niño descubre el carbón dulce en la noche de los Reyes Magos.

Todos, en estos días, hemos querido ser negro color. Negro carbón. Harina, más que tostada,  negra si tuviera que ser. Un brindis por Chile, por la superación de 33 hombres y un país. Viva el color negro, que no es sucio, sino limpio y honesto. Es el color del cruce, del esfuerzo, de la honestidad. El color del bien. ¿Acaso no es más creíble una paloma negra como símbolo de la paz? El blanco es demasiado hiriente, y de puro limpio, invita a la desconfianza.

¡Un minero y un escritor se parecen tanto!Qué más da, tinta o carbón. Negrura, obcecación. Y cuando un minero vuelve a la luz, cuando un libro sale a la luz, las gafas oscuras ayudan en la calle, donde está la gente que trabaja de pie, y saluda al sol.

(Un recuerdo al gran minero MVLL, que casi sus siglas ya dicen "maravilloso". Aplauso al reciente Premio Nobel de Literatura, Mario Vargas Llosa, con ganas de que vuelva a Madrid)

Sé que hace tiempo que no escribo en este rincón en el que nos encontramos. Aquí vengo. Resulta que, hace unos días, me propusieron escribir un cuento en el Diario El Mundo y, en pleno mar rescaté mi ordenador y cumplí.

 Aquí lo tienes, por si lo quieres leer.

¡Hasta pronto! Prometo no volver a tardar tanto en volver a encontrarme contigo.

Ficheros relacionados:

• Delante, y siempre detrás

Madrid, es lo que tiene. Terrazas y amigos. Uno, entrañable y magnífico, siempre presente en la ciudad, Jorge Eduardo Benavides. Y otro, Jorge Edwards, quien, cada vez que llega, trae la sabiduría que siempre acompaña a los grandes; esos grandes que sonríen como niños, y, en su caso, juegan al tenis como muchachotes en las vacaciones de verano.

Hace semanas que no escribo. Vuelan los días y he pensado que, desde aquí, a vosotros, que también me seguís desde Perú y desde Chile, os gustaría ver a este trío de amigos tomando cualquier cosa un día cualquiera.

Feliz día, amigos; si, a vosotros, los fieles que paseáis por estas páginas. Estáis invitados a esta mesa, que ya pasó.

Suavizantes para la ropa. ¿Tantos hay?

Cada uno se llama de una manera: Frescura mediterránea. Brisa tropical. Explosión verde. Caricias de talco. Spa bienestar. Esencia nutritiva. Gotas de colonia. Frescor azul…

Qué mal estamos, pensé frente a ellos.

No encontré mucha diferencia entre el frescor azul y la explosión verde, claro que esto es tan subjetivo, pero qué no lo es.

Las estanterías de las grandes superficies están llenas de pequeñas mentiras.

Díme, suavizante, ¿es así a lo que huele la “esencia nutritiva”? La fragancia me situó en un bar de carretera, ante uno de esos suelos de agua espesa que no seca.

Los suavi- zantes quieren jugar a suaves en su apariencia, pero son punzantes; a lo mejor de ahí viene su propio nombre.

 Me gustaría tener un suavizante bastardo; uno sin nombre ni aspavientos. Suave, discreto y nada mentiroso.