Almudena Solana

Muchas Felicidades, Nelson Mandela. Quisiera llegar como tú a los 90 años, con amortiguadores en los oídos que empujen fuera las estupideces por oír, y que, sin embargo, ayuden en los esfuerzos por alcanzar a entender las cosas interesentes que existen ahí fuera, más allá del tímpano. Quisiera tener los ojos desgastados pero ausentes de rencor, y esa cara de sonrisa sin necesidad de enseñar los dientes. Suave desgaste de un niño grande que nació negro y suavizó su piel y terminó con los ojos casi azules... Desgaste. Mandela simboliza la cara de todos los abuelos buenos del mundo. Él es, como ninguno, la imagen de la esperanza. Su compañía, a través de unas páginas, me resulta la más grata para un viaje de largo recorrido.

En las nubes... con Mandela. Y también, desde otras líneas, Zymunt Bauman, que me trae a la mente los preceptos de Adorno que, a la vez, me devuelven a Mandela. Porque Mandela es, por encima de todo, ese pensamiento crítico que no se detiene en conservar el pasado sino la redención de todas las esperanzas del pasado... Tan inevitable como que el agua surge de la feliz coincidencia entre el oxígeno y el hidrógeno, así, Nelson Mandela empareja  a la resistencia, con la imaginación; el liderazgo y el sentido moral... Y surge él. La esperanza en el ser humano. La esperanza en el mundo. Felicidades, compañero de viaje. Yo, aún en las nubes, sigo soplando las velas de una gran tarta de cumpleaños.

El tiempo todo lo cura. Qué gran mentira... ¿No te parece?

Hoy nadie te deja estar abatido. Eso sí es verdad.

Y entre medias, el cerebro, una de las más complejas zonas de nuestro organismo. Nada sabemos de él.  ¿Cómo si no unos seres tienen mala conciencia por algo y otros nunca jamás?

Todo esto lo cuenta este reloj, sin manillas en conflicto. A él sí le dejaremos estar triste.

Una mirada al cielo. Un pensamiento para Ingrid Betancurt. Debe costarte girar la cabeza al gran azul, y sin embargo, es lo único despejado que hay en la selva... ¿Dónde miran tus ojos, Ingrid? Yo me encontré con esta estela un domingo en Madrid y quise guardar el momento. No hay letra dibujada en el aire; o sí, la que tú quieras. Ojalá pudiera dedicarte la tuya, pero no hay nada más que surco, movimiento... La expresión de que algo, todo, es posible.

Mira al gran azul, Ingrid, tal vez la estela de un avión te recuerde el cuento de Pulgarcito, y el cielo se llene de migas que muestren los pasos para saber volver a casa. ¿Dónde miran esos que te retienen? Al suelo, y a sus botas. Seguro que nunca leyeron Pulgarcito. Son Gulliver. Pero tú eres más fuerte, la más fuerte.  Mira al cielo, Ingrid,  hay movimiento mientras lo pensemos.