Almudena Solana

Arco es al Arte contemporáneo lo que mi estómago al chocolate con almendras. Íntimos aliados. Después, el regaliz rojo ayuda para no perderse en el laberinto (no me termino de acostumbrar al orden en esta Feria) con un esguince en el tobillo. Al final, todos los esfuerzos partían de mi pie, y a sus pies. En medio de todo ello, como si no fuera lo más deseado del mundo, apareció la crítica de El País, en Babelia. Aquí la tienes. Es una alegría, renovada, que me trae mi segunda novela, "Las mujeres inglesas destrozan los tacones al andar". Permíteme la alegría y, sobre todo, el querer compartirla contigo. Un arco, también es, una porción de curva; así a veces se queda el estómago, sobre todo cuando los pequeños logros cuestan mucho esfuerzo... Será por todo esto que, en esta edición de ARCO, he visto zapatos por todos lados: en instalaciones, en lienzos, recuperados del pasado en fotografías que parecen auténticos grabados, por los suelos... Claro que, seguro que son cosas mías. Con ellos he brindado, en silencio, por esta crítica de El País y por el camino andado. Precisamente en su stand, en una magnífica instalación de Jaume Plensa se ve una metáfora del mundo, a través de un hombre, hambriento e insome y una pila de zapatos a sus pies... Aquello me trasladó dos años atrás, cuando fui de Enviada Especial a Níger, con Yo Dona cuando, precisamente, se estaba gestando "Las mujeres inglesas destrozan los tacones al nadar"... Parecía que estaba en uno de esos mercados que te venden zapatos de segunda o quinta mano (o pie) Los zapatos... Los pies... Son el motor del mundo. Con tacones o sin ellos, brindo por las aceras, por los suelos difíciles, y por esas personas que no se están quietas porque entienden que todo se puede resumir en que primero viene un paso, y después, el otro.

Claro que... si hasta las bolsas se han quedado sin barrigas contendoras de nada, ¿qué esperar del resto? ¿Dónde estáis, contenidos? ¿Dónde estáis, cuerpos, mentes? Sí, en muchos lugares, ya lo sé; lo sé porque os he encontrado, he dialogado con vosotros: perros, gatos, seres siliconados, lienzos, jarrones... ¡Cuánto se podría decir de vosotros! Sin embargo, me quedo con las cosas aparentemente huecas pero llenas. Se me han debido quedar clavadas en alguna parte, también cóncava, de mi misma.

¿Dónde estáis, cuerpos? ¿Dónde estáis, mentes, almas? ¿En la cabeza del artista; ese ser que dice que no os encuentra? Vuestras ropas parece que no os echan de menos; caminan con el recuerdo de vuestros volúmenes; y aún más, miran de frente, como si nunca os hubieran necesitado...

Este año siento que en ARCO, los cuerpos han volado. Las cosas, los objetos, se han apoderado de los seres humanos. El bañador se luce, y se apodera del volumen y las formas, pero despreciándolas a la vez. No le hace falta al envoltorio hacer honores al ser que envuelve. Un abrigo de hierro camina por el suelo, como un fantasma. Los vestidos, en lienzos, son huecos, pero están llenos a la vez. En realidad las cosas se quedan cuando nosotros nos vamos y esos volúmenes, que están, pero no están, tal vez no sean más que el recuerdo de lo que dejamos atrás. ¿Nos cosificamos? El arte, que siempre va por delante, nos lo dice. Necesito volver, varios días más, a ARCO. Te seguiré contando.

Ya empezó el mes de febrero y con él, el día de los enamorados, aajjj.  Por si te marean con flores, yo te dejo aquí una, un día cualquiera. Las flores son bonitas, especialmente en los días anodinos. Parece que están engalanadas como si siempre hubieran sido perfectas, como eternas princesas. Sin embargo, en las fechas acartonadamente señaladas, las flores se encogen, es como si les saliera chepa cuando se les pone cara de foto; se arrugan pronto, como si no estuvieran de acuerdo con su destino final, olvidadas en un jarrón. Guardan tanto la compostura que hasta pierden la insolencia, que es lo último que una flor puede perder.

Yo, ése día, el 14 de febrero, he preferido estar con los lectores que vivan en Madrid y les apetezca acercarse hasta la Sala "Ambito Cultural" de El Corte Inglés por la tarde (C/Serrano, 52. A las siete). Allí se está preparando algo bonito para ese día, en relación con mi reciente novela "Las mujeres inglesas destrozan los tacones al andar".  Pues sí, será en cierta manera, una forma de celebración porque, para alguien que escribe no hay nada mejor que encontrarse con sus lectores, esos que se acercaron o se quieren acercar a las ventanas de las letras que invaden tus páginas y dejarse llevar por aquello que estuvo tan dentro de ti y columpiarse con ese mensaje que pueden llegar a conocer por igual. Unos lanzan y otros reciben y, cuando surgen las ocasiones y desaparece el rubor, hasta pueden surgir las chispas de la comunicación. . ¿No son esas las flechas del amor? ¿No es eso el arranque de un cierto flechazo? Siempre he creído que es tan creativo ser lector ... como escritor. Si no, ¿por qué te crees que las películas adaptadas al cine desde una novela normalmente defraudan al espectador que ya conoce la obra? Para cada lector, una historia es distinta, porque ya, desde el momento en que se abraza un libro, te pertenece. Igual que su desenlace.

Bueno, adiós, feliz díacualquiera, con flores... Sé que debo algunas respuestas a quienes han escrito a mi correo. Pero, oye, que está recién inaugurado este "invento" de poder dejar comentarios y compartir ideas con otros... ¿por qué no te animas?