Almudena Solana

  Aquí voy con mi segundo pensamiento, Señor Obama, que como todos los pensamientos, tiene más de introspección que de marketing efectista para su próximo careo ante McCain, espero que por eso no deje de interesarle. Ya hubo un primer pensamiento para usted en este blog y me han venido pidiendo más. Es coincidencia que llegue cuando el novelista y ensayista francés, Le Clézio, pisa las calles como nuevo Premio Nobel de Literatura. Están recientes las polémicas declaraciones del Secretario de la Academia Sueca, la semana pasada; tal vez se pasó cuando dijo que es Europa, y no Estados Unidos, quien "sigue estando en el centro del Universo literario mundial"

¿A qué autores extranjeros se lee en Estados Unidos? Ese pedazo inmenso de tierra, lleno de gente intrépida y aventurera; trabajadores de los sueños, que escuchan desde que nacen que son los mejores, que son los mejores, que son los mejores... y esto no está mal para la autoestima y la fuerza, el coraje, en fin, todas esas cosas que vemos en las películas y en la vida... Pero, ¿Qué libros de autores de fuera se leen? ¿Cómo un país, que es suma de muchos, suma de emigrantes, ciudades, culturas, sueños nómadas... Cómo las editoriales traducen del exterior algo cercano a nada?  Lo malo de ser un país tan grande y poderoso es que corre el peligro de creer que es autosuficiente en todo. Nadie lo somos,  en el contraste está el avance.

"Viajando se escucha mejor el ruido del mundo" dice hoy Le Clèzio. En eso, claro, ya usted se diferencia bastante de su adversario McCain , algo es algo, ¡¡que ni siquiera su aspirante a Vicepresidenta tiene pasaporte!! Sin pasaporte, y con rifle, viva la vida.

Lecturas, traducciones de autores de fuera. Es normal que los libros de autoayuda para ser millonario arrasen en ese mundo de parques temáticos y adoración al dinero pero, piense un poco... La autoayuda podrá ayudar a ese enriquecimiento material pero, por lo demás, si no cambian las cosas, lo demás... es pobreza.

Cuando los números son rojos, los labios se vuelven del mismo color. También las corbatas. No sé si te pasa a tí, en México, en Perú, en Argentina, en Alemania, en Francia, en Colombia...Por aquí, en España, vamos así por las calles, animándonos los unos a los otros, como podemos. Al menos eso dicen las encuestas. Dicen, por ejemplo, que las españolas, ahora mismo, son las que más gastan del mundo en pintalabios de color rojo... ¿Qué te parece? Por lo visto, es muy normal que en momentos de crisis galopante suba la intensidad del carmín... En realidad, si lo piensas, es un recurso asequible para subir el ánimo; cuanto más achuchada está una más y más le da al carmín, que, al menos, el espejo esté contento con el subidón de color. ¿Que no te puedes comprar una crema cara para la cara, ni unos tomates de los buenos; si llegar a fin de mes es más costoso que aguantar dos minutos sin respirar debajo del agua? Ale, una barrita de carmín de color rojo, un día si y otro también y alegría Macarena, que en épocas peores se han llevado con donaire un clavel en la solapa, o en el pelo...

Crisis, ¡cuántas veces escuchamos tu nombre cada día! Pues has de saber que tu palabra es fea, muy fea. Fea como diálisis, como faja, como diarrea o extintor...

Todo es de color rojo. Por ejemplo, las malas notas, la hipoteca, los cobros pendientes, el color del infierno... Los labios y las corbatas, en cambio, nos demuestran que, pese a todo, el ánimo, puede intentar ir hacia arriba, al menos, de una forma doméstica. Que también es rojo, a veces, el color del sol, cuando está gordo en verano, y a todos nos parece hermoso.

¡Felices besos! Rojos.

¿Están desapareciendo las norias?  Nunca me ha gustado ese girar sobre si mismo hasta el mareo.  Prefiero lo que se ve detrás, la velocidad, el vértigo de verdad; la montaña rusa, las caídas al vacío... Pero esa Noria era bonita. Subí. Lejos de ser tranquila, engañaba; me resultó más divertida de lo que pensaba porque, además de ser noria, cada pieza se movía a su vez como una góndola...

Las norias, tal y como nos muestran las películas antiguas, eran las reinas de los parques cuando acogían, por ejemplo, a una pareja de enamorados que ascendían lentamente al cielo, a dar unas vueltas sobre el aire, despacito, tomando un helado sin prisa mientras el novio, tal vez, en lo más alto, pasaba el brazo por el hombro de la chica.

Hay gente de velero; otros somos de lancha motora. Sin embargo me gusta la contemplación. Y creo que las norias en su tranquilo estilo convencional tienden a desaparecer a la misma velocidad que desaparece la contemplación. ¡Eso no! Los ojos abiertos.

Abiertos. Siempre. Con la velocidad o con la calma.

  Creo que esta foto representa muy bien para algunos la vuelta del verano. Depresión postvacacional, ajjjjjjjjj, ¡Estoy cansada de leer (bueno, que no lo leo; más bien el verlo ya me da pereza) cosas sobre lo mismo todos los días! Ale, a los alicaídos, a los deprimidos después de las vacaciones, aquí les dejo una imagen. Son mis pies, con esas cangrejeras de plástico de  Melissa, envueltas en piel de melocotón.

Las escaleras hacia abajo....

Pero con algo que está a medio camino entre el espumillón de la Navidad y el recuerdo del verde de los jardines de verano en los peldaños. ¡Cómo me gustan esas mezclas locas!

Sí, la vuelta del verano. Disfruté leyendo el blog de mi amiga Isabel de Liquidámbar, una de nuestras mejores paisajistas, que además, como a tantos blogueros, le gusta reflexionar...

La vida empieza hoy. Siempre hoy. Cada día.

Siguiendo con el paisajismo y los frutos de la huerta... ¿Por qué la gente tiene cara de acelga siempre que vuelve de vacaciones?

Otros no regresaron, se quedaron en un avión. Dolor.

¿Por qué en el regreso al trabajo una persona arruga la cara como si fuera una patata abandonada a su ser de tubérculo? Están los que no tienen trabajo del que protestar, ni se fueron, ni regresan por tanto, pero aún presentan mejor ánimo... ¡Un trabajo para ellos!

 La vida es lo que ocurre cuando regresamos. Es más, la vida es lo que ocurre cuando volvemos, y seguimos aquí.

Saber volver. 

Inquietud quieta.

Este es el privilegio sólo reservado a los que saben vivir, también, cuando no están de vacaciones.

  Terminaron los juegos Olímpicos. Prohibido adelantar a China. ¿Eso es lo que se quería? No pasa nada. Triunfará quien no lo intente.

Descansemos un poco del color rojo. ¿Qué recuerdos te quedan?

Fíjate, después de tanta fastuosidad, en las ceremonias de apertura y clausura, no me acuerdo ya de ellas, salvo de la maravilla de la percusión tronada por cientos de chinos al compás, a razón de dos brazos por chino... Sólo la percusión. Lo demás fue exceso para mí.

Sin embargo, todavía recuerdo a nuestro killer de las pistas mejor educado y con menos complejos ante la bandera. Me pregunto de dónde saca la fuerza nuestro number one  Nadal para que, después de sus agotadores partidos de tenis, aún pueda tirar jubiloso las muñequeras al público y que éstas vuelen muchos metros como si fueran también sólidas pelotas de tenis. Haz la prueba, ¡tira una liviana muñequera hacia delante y a ver hasta dónde te llega!

También recuerdo a la gran atleta  rusa de los ojos verdes y las uñas negras; la que se ocultó debajo del edredón (Yelena Isinbayeva) Aún tengo la intriga por saber qué dijo ahí debajo; qué decía, que rezaba, a quién clamaba antes de conseguir batir el récord del mundo en su tercer y último intento de salto de pértiga... ¡Tal vez era un conjuro!!! ¡Que lo comparta, que a lo mejor nos sirve a otros! Me gustaría preguntarle también si no le molestaban tantos anillos al sujetar la pértiga en un momento tan decisivo... También, desde luego, me quedo con la sonrisa de Marta Domínguez.... A pesar de haberse caído. Consiguió, sin saberlo, la medalla más importante, la que no puntúa. Su sonrisa al hablar que hay que seguir, decía; hacia delante... Enhorabuena campeona. Sí, el abrazo sería para ella; incluso a pesar de perderme el de los polis nacionales, medalla de oro en piragua...

He visto los juegos. La emoción del esfuerzo, compensado o no compensado; el trabajo en equipo, el riesgo individual... Y luego he visto mogollón artificial., fastuosidad en un momento de crisis, he visto fría ostentación; muchas medallas para un país muy grande que se empeña en decir que es grande. Y lo es: 1300 millones de chinos. Obvio. Pero la grandeza a veces no es grande. China, pese a todo, pobre. Dirigida, desigual.  Me acuerdo de mi visita a las fábricas de textil cerca de Shanghai,. Recuerdo las condiciones en las que trabajaban miles de personas en una nave, sin descanso, frente a miles de máquinas de coser. ¡Parecían pájaros carpinteros...! Alguno incluso me habló de su familia, el campo. La China del interior donde mandaban el salario... Bueno, pero hablábamos de olimpiadas. Prohibido adelantar.

A pesar de todo, qué perfección. Pero no hablaba de juegos imperfectos... ¿me entiendes?